¿Quién diablos es Juan García? [cuarta parte]

Murió Juan García, mi abuelo. 1 de enero, 2009. Descanse en paz.

¿Quién diablos es Juan García? [tercera parte]

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El Cruz Azul perdió. Pero casi logra la hazaña. Mi abuelito lo sabía, la moneda aún estaba en el aire. Y lo sabe todavía. La moneda aún está en el aire, inevitablemente caerá.
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¿quien diablos es Juan García?

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Juan García es mi abuelo.
Ël llegó de algún pueblo a la ciudad de México hace muchos años. Dicen ese pueblo está próximo a Toluca, pero realmente nadie sabe.
De hecho, no sabe cuántos años tiene porque nadie le tramitó acta de nacimiento y dícen que sí lo bautizaron, pero igualmente nadie sabe dónde.
Lo que él dice es que se llama Juan porque llegó muy niño a la Ciudad y que entonces la gente lo nombró como cualquier anónimo es "civilmente" nombrado: Juan. Y dice que el García es por lo mismo, porque necesitaba un apellido y el apellido más digno de un Juan es, tal vez, el García.
Y dice que llegó a vivir y trabajar como mozo al barrio de Coyoacán. Que era ayudante de un herrero y que con él aprendió el oficio. Hasta cuenta que él trabajaba con los patrones de la Casa Azul, con Frida y Diego, que les hizo algunos trabajos, que conoció al León Trostky y que ahí en el mismo barrio de Coyoacán conoció a una sirvienta, mi abuela Tomasa Argüelles. Mujer con la que se casó, luego de que ella fue abandonada con dos hijos. Entonces se casasron y tuvieron otros ¡ocho!
Luego, ya en los albores del Estado paternalista mexicano, trabajó en un taller de herrería muy importante que fue parte de las miles de empresas paraestatales. Y que le tocó hacer algunas obras monumentales y cardinales de la ciudad de México como fundir parte de la Diana Cazadora, hacer las protecciones de acero de los puentes del Circuito Interior o hacer las antorchas de las olimpiadas de 1968, es más, yo guardo un molde, escondido entre decenas de tesis y libros de Foucault que espero nadie descubra, menos mis tías que si llegan a saber, juro que reclaman esa antorcha.
Así las cosas. Juan García es mi abuelo, que vino de la nada y se está regresando a la nada. Lleva meses sin entrarle al oxígeno. Se está abandonando. Se ha abandonado.
No he hablado con él, porque soy un ojete y me duele mucho, pero creo que él simplemente espera... sabe que está dejando la vida y sereno simplemente espera cerrar los ojos y no volverlos a abrir.
Dios!!!!!!!
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Son las once de la noche. Mañana, tempranito, le llamo.

1968, un año que no termina

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En mis modas retro cito esta idea magistral que es de alguien más pero también es de muchos, en tanto se ha alojado en la memoria colecvica: 1968, un año que no termina.
Cuarenta años después no se sabe cuántos muertos hubo. Las cifras más coherentes hablan de aproximadamente 150. Otras cifras de fuentes internacionales refieren a 345 muertos el día dos de octubre en Tlatelolco. Vale, se ha dicho mucho y afortunadamente se seguirá diciendo. La lengua, la oralidad subversiva, mantiene viva la memoria de una ciudad golpeada, de una generación asesinada y de un país que que en el cambio de piel siempre termina mutilándose.

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Este post dedicado a los muertos en Tlatelolco aquel día 2 de octubre. A quienes creyeron, tomaron la palabra y quisieron cambiar las cosas. A los que el gobierno asesinó...


Pliego petitorio del Consejo Nacional de Huelga

1. Libertad de presos políticos

2. Destitución de los generales Luis Cueto Ramírez y Raúl Mendiolea, así como también del teniente coronel Armando Frías

3. Extinción del Cuerpo de Granaderos, instrumento directo en la represión y no creación de cuerpos semejantes.

4.Derogación de los artículos 145 y 145 bis del Código Penal Federal (delito de
disolución social), instrumentos jurídicos de la agresión.

5. Indemnización a las familias de los muertos y a los heridos que fueron víctimas de la agresión desde el viernes 26 de julio en adelante.

6. Deslindamiento de responsabilidades de los actos de represión y vandalismo por parte de las autoridades a través de policía, granaderos y ejército.

(4 de Agosto, 1968)

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no tengo tiempo de cambiar mi vida

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Como las grandes ciudades, el Distrito Federal también tiene sus hombres mito. Uno de ellos es Rockdrigo González, trovador originario de Tampico, Tamaulipas, quien muriera aplastado por el temblor que destrozó la ciudad de México el 19 de septiembre de 1985.
En forma de un pequeño tributo a este maestro de lo urbano, canta autor, rock rupestre y poeta del nopal -como él mismo se definió- aqui unos videos...

Vieja ciudad de hierro:


Tal vez su mejor rola, no lo sé, al menos sí una canción de mucha introspectiva y un duro sabor a óxido y nostalgia. No tento tiempo de cambiar mi vida:



Finalmente también comparto con ustedes la letra de una de sus rolas. El ingenio, humor y riqueza literaria de la lírica de Rockdrigo González, ni 23 años después ha sido, siquiera, igualada.

"Canción de Amor de Jack el Destripador"

El amor que yo te tengo
es el de Edipo a su madre
el de Dalila a Sanson
el de David a Goliat.

El cariño que en ti siento
es el de Elektra a su padre
el de Hamlett a su hermano
de Borgia a la humanidad.

La pasion que me despiertas
cual Hittler a los judios
Musolini a las masas
no, no la puedo evitar

Y si a caso no te alertas
no te vayas a quejar
que en cualquiera noche incierta
que en cualquiera noche incierta
Yo te valla a destripar.

El Amor que yo te tengo
es el de Regan a Castro
el de Somosa a Sandino
de Margarita a Galtiheri.

El cariño que en ti siento
es el de un perro hacia un gato
el de una araña a una mosca
el de Judas a Jesus.

La pasion que me despiertas
es del ladron a las puertas
es del señor al demonio
no, no la puedo evitar

Y si a caso no te alertas
no te vayas a quejar
que en cualquiera noche incierta
que en cualquiera noche incierta
Yo te valla a destripar


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A José Cruz, voz, guitarra y letras de REAL DE CATORCE

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El blues mexicano sería una rotunda bazofia a no ser por José Cruz, voz, guitarra y letras de la banda Real de Catorce que hace un año se desintegrara.
Conocí esta agrupación por allá de 1995 cuando salía de la secundaria. Mientras que a la hora del recreo sonaba Maná, sonaban los figurines del pop y las estrellitas banales del rock del primer círculo comercial. En el under, atras del Chopo y emergiendo de provicia pervivían ondas rejuvenecedoras de ese aire musical viciado.
Con un amigo legendario, yo descubría Real de Catorce. Aqui una probadita de sus letras, verdaderos poemas:

Al rojo de la tarde
se eleva una silueta
murmura una tonada
la llave está en la puerta
sentada y casi a oscuras
tocando el piano
hasta el final...

De notas desgarradas
su sangre lleva ríos
el llanto se le escurre
sus manos son de vidrio
sentada y casi a oscuras
tocando el piano
hasta el final...

El moño azul
de un gato viejo oh, oh, oh
le prende al pecho
algún recuerdo
rueda profundo, tocando un solo
le pinta el pelo un muerto sol.

La noche se amortigua
al tibio de su cuerpo
se hiela su cintura
la música huye lejos
sentada y casi a oscuras
tocando el piano
hasta el final...

No me pidan que describa la música, soy nada objetivo al respecto sólo diré que las cuerdas de la lira llevan la canción, que lloran como ases de sol sobre el desierto prenocturno, que en la música ves líneas partiendo el poniente y besándo los cactus. Zorros buscando madrigueras, serpientes enrolladas y lagartijas fornicando con las últimas porciones de calor en sus cuerpos... Zapatos sucios, viento alcalí. Una temerosa idea de frio reptando entre los cabellos.
"Al rojo" Real de Catorce.