caníbal

confundí
mi almohada
con tu espalda
y sobre ella
me atreví a soñar
malevaje
malahora
amándote dos veces desperté

horas
caminé tu cuerpo de alabastro
tus piernas
infinitas
orillas de agua y de madera
después volví al inicio de tu frente

claro, me perdí en tus pechos
perlas de alelí
columpié
con mis yemas tu pezones
y ahí,
de frente a tus inercias
abrí tus llaves
tomé agua de ti

mordí tus desnudos glúteos
sueño
tus muslos míos
de eros el imperio
flagelo
noche carmesí
besé tus muslos tantas veces
que pensé mudarme
cambiarme de casa a tu cadera.

mi pelvis
te pronuncia
mis manos te celebran
y hoy
hambriento
desnudo
flaco y sin cerebro
quiero ser caníbal
volver
a tu carne
y entre coito y coito comerte un poco.

frágil

y no sé por qué te sigo
o por qué te espero

ni lunas ni holocausto
sólo cárcamos
tirando sus pecados

gnomos, boronas
del imperio hastío

y aquí me tengo
envuelto en nísperos

roedores de almas
santiguan mi camino

parsimonia
resbala en las vocales
y vuelvo al punto
donde no parten mis navíos

quemar el mundo
borrarme las retinas
una mentira que me ayude a no volver

algo nuevo
un buen desperdicio

entre días

I
nos besamos como niños
después
nos olvidamos

...éramos adultos

II
por dentro estoy quebrado
este estómago te es fiel y a su modo me reclama
te reclama
virgen de mis manos
cadáveres, fantasmas, aceros invisibles
el mundo repta
las murallas: aire

III
domestícame. átame. entierra mis piernas en la playa y mis manos en tus sábanas revueltas. córtame el instinto. llévate mis alas.

IV
ven
estoy cayendo
y quiero devorarte de los pechos
con poemas al plenilunio escritos

V
amanece
tu silencio es rapsodia
diatriba
apocalipsis

VI
la llave está en la puerta
entra
sal
ven pero después desaparece

VII
mátame completo porque este corazón jamás se cansa
mátame bien muertito paque no aprenda a revivir
mátame sin tregua que respiro y corro a tu plazuela
mátame que vuelvo
mátame porque te amo
y este amor en terco
tal vez, obsesivo

VIII
mátame bien muerto
que aún me muevo y aún camino

IX
aves cruzando la ciudad
luces, rojos en el cielo
la gente allá abajo que se mueve y continúa
niños rompiendo las banquetas
banquetas rompiendo los caminos

la ciudad enerva
cólera
amor
tempestades diurnas
árboles que se desnudan en otoño

X
jamás sucederá
jamás

¿y dios?

.

traigo
la lujuria encima
el diablo

la ciudad perra
tus muslos putas

para qué fornico
si puedo
entre mares y ciudades
afilar mis dedos
luego
masturbarnos

sexo
bisonte
hembra
altar de orgasmos

tus piernas húmedas
en la memoria de mis manos

frágil
tus ojos lloran
me sienten
muy dentro tus olas
muy dentro tu corazón

bestia
miro mi silueta en el espejo

una infante en el camino
se desnuda
la desnudo
mis retinas son presidio

llevo fuego

busco los pezones
del primer escote
me detengo
resvalo en la caída de tus pechos

la cama llora
nuestras ropas enredadas
el suelo calla
víctima y testigo
de un coito que destruye
entre tus piernas desfogo
asesino
y ruego
pierdo la sangre
este deseo
inútil
nos damos odio en sexo
y a la humanidad entera avergonzamos

busco amor
la lujuria me convence

¿Quién diablos es Juan García? [cuarta parte]

Murió Juan García, mi abuelo. 1 de enero, 2009. Descanse en paz.

¿Quién diablos es Juan García? [tercera parte]

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El Cruz Azul perdió. Pero casi logra la hazaña. Mi abuelito lo sabía, la moneda aún estaba en el aire. Y lo sabe todavía. La moneda aún está en el aire, inevitablemente caerá.
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¿Quien diablos es Juan García? [segunda parte]

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Veinte noches del último mes, él ha dormido en el hospital con todo y frentes fríos. Hoy perdió el Cruz Azul y es bien sabido que mi abuelo es profundamente cementero.
Semanas atrás dos tipos le hicieron quilombo a un viejo en el metro, el más agresivo decía, "no por ser viejo te voy a respetar, te ando rompiendo la madre, me empujaste... viejo". En la puerta continua, cerca de mí, otro tipo dijo: "deja al viejo en paz, ahorita tú y yo nos arreglamos". En la estación Merced se bajaron y en un pleito dos a uno, el que defendió al viejo -de anteojos y talla promedio- puso en su lugar a los agresivos, no les dijo mucho ni les soltó un solo golpe. Se les puso enfrente, los encaró y ellos agacharon la mirada, no se atrevieron a repetir un solo insulto. El tipo de lentes los sacó del metro, se los llevó lejos, hasta donde ya no pude seguir observando.
Ayer, cuando salía de la estación Insurgentes, había alguien muerto... probablemente a causa del frío. Probablemente un indigente. En la mañana de hoy ya había flores. En la tarde unos mariachis cantaban las mañanitas a la virgen de Guadalupe que está a un lado.
También ayer hubo tremendo caos vial sobre Reforma. Los peregrinos invadieron la Ciudad y los odié por hora y media. Cuando pasé en mi carro a lado de uno de tantos contingentes, ví algunos corriendo con una antorcha, otros en bicicleta... y decidí tocar el claxon (tutu tuututuuuu,tutu tuututuuuu) y a mi modo alentarlos... decirles que debían continuar, que ya casi llegaban... en el fondo la fe no tiene precio, es figura poética no conocimiento instrumental. Ellos continuaban su peregrinar ya internados en medio de una Ciudad inhóspita y frenética.
*
Hoy, sólo quiero que mi abuelo duerma en casa y que el domingo gane el Cruz Azul... venga azules!!!!!! venga!!!!!!!!!

¿quien diablos es Juan García?

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Juan García es mi abuelo.
Ël llegó de algún pueblo a la ciudad de México hace muchos años. Dicen ese pueblo está próximo a Toluca, pero realmente nadie sabe.
De hecho, no sabe cuántos años tiene porque nadie le tramitó acta de nacimiento y dícen que sí lo bautizaron, pero igualmente nadie sabe dónde.
Lo que él dice es que se llama Juan porque llegó muy niño a la Ciudad y que entonces la gente lo nombró como cualquier anónimo es "civilmente" nombrado: Juan. Y dice que el García es por lo mismo, porque necesitaba un apellido y el apellido más digno de un Juan es, tal vez, el García.
Y dice que llegó a vivir y trabajar como mozo al barrio de Coyoacán. Que era ayudante de un herrero y que con él aprendió el oficio. Hasta cuenta que él trabajaba con los patrones de la Casa Azul, con Frida y Diego, que les hizo algunos trabajos, que conoció al León Trostky y que ahí en el mismo barrio de Coyoacán conoció a una sirvienta, mi abuela Tomasa Argüelles. Mujer con la que se casó, luego de que ella fue abandonada con dos hijos. Entonces se casasron y tuvieron otros ¡ocho!
Luego, ya en los albores del Estado paternalista mexicano, trabajó en un taller de herrería muy importante que fue parte de las miles de empresas paraestatales. Y que le tocó hacer algunas obras monumentales y cardinales de la ciudad de México como fundir parte de la Diana Cazadora, hacer las protecciones de acero de los puentes del Circuito Interior o hacer las antorchas de las olimpiadas de 1968, es más, yo guardo un molde, escondido entre decenas de tesis y libros de Foucault que espero nadie descubra, menos mis tías que si llegan a saber, juro que reclaman esa antorcha.
Así las cosas. Juan García es mi abuelo, que vino de la nada y se está regresando a la nada. Lleva meses sin entrarle al oxígeno. Se está abandonando. Se ha abandonado.
No he hablado con él, porque soy un ojete y me duele mucho, pero creo que él simplemente espera... sabe que está dejando la vida y sereno simplemente espera cerrar los ojos y no volverlos a abrir.
Dios!!!!!!!
.
Son las once de la noche. Mañana, tempranito, le llamo.

....

no tiro la toalla. pero quiero hacerlo. no doy la espalda, pero quiero darla. no me gusta vencerme, pero a mí mismo me derroto.
no quiero dormir ni volver como hijo pródigo. más aún me reto. quiero continuar aunque me rompa más los dientes. y quiero ver de frente a mis fantasmas y perder, quizás, pero también luchar.

...

.
quiero escribir y no me atrevo. quiero doblarme y me reuso. la pila de mi ordenador se acaba. voy cansado. lleno de desvelos. pero este corazon turgente me brinca y estalla. me llama a continuar y revelarme -a mí mismo hacerme visible.
busco una ruta y me aferro al instinto. mis uñas largas, los ojos hundidos. con calambres en las piernas. mírame. siente mis pies fríos y mi estómago vacío. imagina que amaste algo que dejaste ir para perdelo, imagina que defiendes un proyecto en que sólo tú confías. a veces me siento Fausto, pienso que me he vendido. no sé si he pactado con fuerzas superiores que me atan y me rompen, que por dentro me ha quebrado y yo no puedo liberarme. mírame, hay cabello que brota de mi cara y dejo que crezca como quiera. no me vendo, ni sé volver cuando no quiero regresar. (si me espantas vuelo).
hoy recuerdo con cariño una canción que descubrí en cabo de hornos:
Por decir lo que pienso, sin pensar
lo que digo, más de un beso me dieron y
más de un bofetón. Lo que sé
del olvido lo aprendí de la luna. Lo que
sé del pecado lo tuve que buscar... (J. Sabina)
.
y entonce he escrito, que sin leer enfermo y sin ecribir también...

1968, un año que no termina

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En mis modas retro cito esta idea magistral que es de alguien más pero también es de muchos, en tanto se ha alojado en la memoria colecvica: 1968, un año que no termina.
Cuarenta años después no se sabe cuántos muertos hubo. Las cifras más coherentes hablan de aproximadamente 150. Otras cifras de fuentes internacionales refieren a 345 muertos el día dos de octubre en Tlatelolco. Vale, se ha dicho mucho y afortunadamente se seguirá diciendo. La lengua, la oralidad subversiva, mantiene viva la memoria de una ciudad golpeada, de una generación asesinada y de un país que que en el cambio de piel siempre termina mutilándose.

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Este post dedicado a los muertos en Tlatelolco aquel día 2 de octubre. A quienes creyeron, tomaron la palabra y quisieron cambiar las cosas. A los que el gobierno asesinó...


Pliego petitorio del Consejo Nacional de Huelga

1. Libertad de presos políticos

2. Destitución de los generales Luis Cueto Ramírez y Raúl Mendiolea, así como también del teniente coronel Armando Frías

3. Extinción del Cuerpo de Granaderos, instrumento directo en la represión y no creación de cuerpos semejantes.

4.Derogación de los artículos 145 y 145 bis del Código Penal Federal (delito de
disolución social), instrumentos jurídicos de la agresión.

5. Indemnización a las familias de los muertos y a los heridos que fueron víctimas de la agresión desde el viernes 26 de julio en adelante.

6. Deslindamiento de responsabilidades de los actos de represión y vandalismo por parte de las autoridades a través de policía, granaderos y ejército.

(4 de Agosto, 1968)

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insisto con la tarde
que desciende de tus lienzos
mármol blanco con lunares
levedad y guillotina
como dedos de escorpión

Tu cadera que me mira
tu sexo que me sigue
te hago honores
en un zócalo repleto

de piel y de cabello
tus versos de babel
me miran y despojan
son olas devorando la ciudad

sé que me equivoco
que fantasma aprendo a divagar
que la luna te comprende
y mi corazón te esquiva

sé que errantes nos miramos
en una felicidad insatisfecha
que duermes y me piensas
que camino y te ignoro

sé que la droga me alimenta
y aun equivocado
perdido entre horrores
entre vías yo permanezco

sé que me gusta mi boca
con el sabor de tu sexo
y la barbarie pronunciada
por tu frente con sudor

arriba de mis hombros, tus rodillas
sobre mis manos tu cabello
en tus pechos mi barbilla

a veces en tu cama
también va mi corazón

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El suspenso de las identidades a través de una metáfora.

Texto posteado originalmente en http://posgradopueg.wordpress.com/, con el título "La palabra queer y el pasamontañas zapatista, el suspenso de las identidades a través de una metáfora"
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En tanto metáforas, aquello que va más allá de las formas, tanto el pasamontañas como el queer esconden y representan a la vez un mundo de alteridades tradicionalmente no representadas o mal representadas y que buscan visibilidad política, social, etc.

El queer y el pasamontañas, ambas formas simbólicas que de unas décadas a la fecha han adquirido relevancia mediática y académica, son significantes que al esconder o ampliar de la manera más incluyente su significado, ejercen el suspenso de su identidad: una entidad no excluyente, no convencional más bien nueva y alternativa, una entidad que abraza a aquellos sujetos que Elena Garro refiere como no-personas, es decir, no-sujetos y que se convierten así en alteridades paralelas al juego de oposiciones binarias, alteridades clandestinas, raras, extrañas, minorías, expatriados, extranjeros, homosexuales, transexuales, indígenas, etc. Y que bien encuentran en lo queer o detrás del pasamontañas una representación tan nutridamente posible (el suspenso de las identidades) y que emplean como equilibrio o contrapeso estratégico para alcanzar sus demandas sociales, políticas, culturales o de género.

Me refiero a que en lo queer, como detrás del pasamontañas zapatista cabe tanto como la ambigüedad misma y, sin embargo, no son representaciones incómodas sino lo contrario, parecen bastante ajustadas de acuerdo a un sujeto no identificado con los conceptos tradicionales o a las referencias tradicionalmente empleadas.

Respecto a lo representado por el pasamontañas, escribe Naomi Klein (2001; 535) en el epílogo de su texto No Logo, “Marcos insiste en que su pasamontañas negro es un espejo que le permite ser un gay en San Francisco, un negro en Sudáfrica, un asiático en Europa, un chicano en San Isidro, un anarquista en España, un palestino en Israel, un indio maya en las calles de San Cristóbal, un judío en Alemania, un gitano en Polonia, un mohawk en Québec, un pacifista en Bosnia, una mujer sola en el metro a las diez de la noche, un campesino sin tierra, un miembro de una banda de un barrio urbano-marginal, un obrero en paro, un estudiante insatisfecho y naturalmente, un zapatista en las montañas…” En lo relacionado con el término queer, Judith Butler (2005; 321) dice que “en algunos contextos, el término atrae a una generación más joven que quiere resistirse a la política más institucionalizada y reformista, generalmente caracterizada como “lesbiana y gay”; en otros contextos, que a veces son los mismos, (…) Y, mientras en algunos casos ha movilizado un activismo lesbiano, en otros casos, el término representa una falsa unidad de mujeres y hombres“

Como conclusión, percibo que tanto queer como el pasamontañas son verdaderos alephs donde cabe un universo de representaciones múltiples y de realidades distintas y paralelas: luchas político-democráticas, identidades sexuales no tradicionales, banderas contra la globalización económica, colectividades discriminadas, autonomías de género, derechos laborales, protestas sociales y diversidades no toleradas, no-personas, entre tanto.

No lo sé, pero creo que tanto la palabra queer como el pasamontañas zapatista, como metáforas o como significados rebasados por las posibilidades de representación de sus significantes, sin ser lo mismo son equivalentes, en tanto que ambas, desde sus propias gramáticas icónicas o verbales, son el símbolo que logra asir colectividades alternas que pelean representatividad política y reconocimiento social a través de poner en suspenso los enunciados de su identidad.

Para acercarnos a la intersubjetividad e interculturalidad

Texto posteado originalmente en http://posgradopueg.wordpress.com/ en octubre del 2007.

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En un mundo de ciudadanías complejas, ¿cómo trazar puentes interculturales e intersubjetivos que nos lleven de un ethos (entendido como modo de vida) a otro, de una cosmovisión a otra, y de las redes de significación de una cultura a otra, sin pisar ni romper los elementos no negociables de cada cultura, pero además, poniendo en común mutuos significados —ejerciendo el sentido primigenio de la comunicación, el poner en común algo?

Pensar la igualdad desde la diferencia quizás sea la primer clave. Se comenta desde la teoría queer que la base es la no base, que el sujeto queer se acepta así mismo e inicia la realización feliz de un proyecto de vida (autonomía) y que estructura su interacción sobre un basamento de incertidumbre, y que sobre ese basamento de no certezas es que se confirma a sí y cimienta sus proyectos. Pensar la igualdad desde la diferencia y más aún, trazar puentes comunicológicos para trabajar interculturalmente e intersubjetivamente, exigen retomar —como lo queer retoma la no certeza como cimiento de certezas— la diferencia como una condición homologada, es decir, partir del todos somos diferentes, como primer escenario de un comunicar, un poner en común mutuos significados.

Un segundo elemento, en la construcción de vehículos intersubjetivos e interculturales, es ver la comunicación no como un proceso llano de emisor/mensaje/receptor, sino como un hacer que tiene todo, menos objetividad. Un hacer donde el Yo pone sus demonios en diálogo con los demonios que nutren su otredad. La propuesta es ver la comunicación como una actividad ante todo subjetiva, donde se ejercita el diálogo: un acontecimiento que conecta dos acontecimientos, el hablar y el escuchar. Dice Ricoeur que el diálogo son dos conocimientos (logos) que se cruzan, acontecen, en un vaivén recíproco, un logos que sale al encuentro, a la promesa cumplida, de otro logos, otro conocimiento. Por lo tanto, valorar la diferencia con el respeto de salir al encuentro con otra subjetividad que también es un logos, un conocimiento y no solamente demonios opacando significaciones.

Y bueno, ¿no será que ésta es nuestra tarea: construir instrumentos económicos, políticos, sociológicos, comunicológicos, pedagógicos, etc., para pensar el mundo y trabajar con él, no desde lógicas infértiles y binarias: masculino/femenino, urbe/campo, blanco/negro, indígena/blanco, homo/hetero, etc. sino desde escenarios diversos y sujetos múltiples, transculturales, transfronterizos, vidas queer y ciudadanías complejas?

Bueno, los textos donde se pueden encontrar filones del argumento que aquí medio expongo son:

García Canclini, N. (2004) Diferentes, desiguales y desconectados, Gedisa, Barcelona.
Ricoeur, P. (1995) Teoría de la Interpretación, Siglo XXI, México

no tengo tiempo de cambiar mi vida

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Como las grandes ciudades, el Distrito Federal también tiene sus hombres mito. Uno de ellos es Rockdrigo González, trovador originario de Tampico, Tamaulipas, quien muriera aplastado por el temblor que destrozó la ciudad de México el 19 de septiembre de 1985.
En forma de un pequeño tributo a este maestro de lo urbano, canta autor, rock rupestre y poeta del nopal -como él mismo se definió- aqui unos videos...

Vieja ciudad de hierro:


Tal vez su mejor rola, no lo sé, al menos sí una canción de mucha introspectiva y un duro sabor a óxido y nostalgia. No tento tiempo de cambiar mi vida:



Finalmente también comparto con ustedes la letra de una de sus rolas. El ingenio, humor y riqueza literaria de la lírica de Rockdrigo González, ni 23 años después ha sido, siquiera, igualada.

"Canción de Amor de Jack el Destripador"

El amor que yo te tengo
es el de Edipo a su madre
el de Dalila a Sanson
el de David a Goliat.

El cariño que en ti siento
es el de Elektra a su padre
el de Hamlett a su hermano
de Borgia a la humanidad.

La pasion que me despiertas
cual Hittler a los judios
Musolini a las masas
no, no la puedo evitar

Y si a caso no te alertas
no te vayas a quejar
que en cualquiera noche incierta
que en cualquiera noche incierta
Yo te valla a destripar.

El Amor que yo te tengo
es el de Regan a Castro
el de Somosa a Sandino
de Margarita a Galtiheri.

El cariño que en ti siento
es el de un perro hacia un gato
el de una araña a una mosca
el de Judas a Jesus.

La pasion que me despiertas
es del ladron a las puertas
es del señor al demonio
no, no la puedo evitar

Y si a caso no te alertas
no te vayas a quejar
que en cualquiera noche incierta
que en cualquiera noche incierta
Yo te valla a destripar


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A José Cruz, voz, guitarra y letras de REAL DE CATORCE

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El blues mexicano sería una rotunda bazofia a no ser por José Cruz, voz, guitarra y letras de la banda Real de Catorce que hace un año se desintegrara.
Conocí esta agrupación por allá de 1995 cuando salía de la secundaria. Mientras que a la hora del recreo sonaba Maná, sonaban los figurines del pop y las estrellitas banales del rock del primer círculo comercial. En el under, atras del Chopo y emergiendo de provicia pervivían ondas rejuvenecedoras de ese aire musical viciado.
Con un amigo legendario, yo descubría Real de Catorce. Aqui una probadita de sus letras, verdaderos poemas:

Al rojo de la tarde
se eleva una silueta
murmura una tonada
la llave está en la puerta
sentada y casi a oscuras
tocando el piano
hasta el final...

De notas desgarradas
su sangre lleva ríos
el llanto se le escurre
sus manos son de vidrio
sentada y casi a oscuras
tocando el piano
hasta el final...

El moño azul
de un gato viejo oh, oh, oh
le prende al pecho
algún recuerdo
rueda profundo, tocando un solo
le pinta el pelo un muerto sol.

La noche se amortigua
al tibio de su cuerpo
se hiela su cintura
la música huye lejos
sentada y casi a oscuras
tocando el piano
hasta el final...

No me pidan que describa la música, soy nada objetivo al respecto sólo diré que las cuerdas de la lira llevan la canción, que lloran como ases de sol sobre el desierto prenocturno, que en la música ves líneas partiendo el poniente y besándo los cactus. Zorros buscando madrigueras, serpientes enrolladas y lagartijas fornicando con las últimas porciones de calor en sus cuerpos... Zapatos sucios, viento alcalí. Una temerosa idea de frio reptando entre los cabellos.
"Al rojo" Real de Catorce.

venticinco 25 venticinco 25 venticinco

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A continuación las venticinco rolas más tocadas en mi ipod.
Si somos la cultura que comemos y como la música es cultura, entonces la siguiente lista dirá mucho de mi. Al final añadí unas rolas infaltables que simplemente no aparecieron entre las 25 más reproducidas, empiezo:

Escalera / Monocordio
Completo incompleto / Jarabe de Palo
Tentación / Los enanitos verdes
Con la frente marchita / Joaquin Sabina
Tú me liberas / Jaguares
Nuestro Juramento / Cafe Tacvba
Sola / Enanitos Verdes
Lejos de ti / Autenticos decadentes
Tangatutanga / Lost Acapulco
El 7 mares / José Alfredo
Culpable / Vicentico
5 minutos más / Andrés Calamaro
Viernes sin tu amor / Vagón Chicano
Abre tu corazón / Chau el Esqueleto
Pista 17 / Kapaz de la Sierra
Inventario / Joaquin Sabina
Algo contigo / Andres Calamaro
Como te extraño / Alma Callejera
Tan joven y tan viejo / Joaquin Sabina
Que monstruos son / Lost Acapulco
La del pirata cojo / Joaquin Sabina
Para no olvidar / Vicentico
Soy tuyo / Andres Calamaro

Chales!!! Sólo hay 23... bueno, agrego otras que no figuran pero que son de a chaleco:

Y sin embargo / Joaquin Sabina
Like a stone / Audioslave
This is love / Versión Chau el esqueleto
Cecilia / Fito Paez
La rubia y el demonio / Panteon Rococó (más otras 30 de panteón)
Prohibido / Paco Barrios el Mastuerzo
La libélula / David Aguilar
Rojo / Real de Catorce
Pago mi renta con un poco de blues / Real de Catorce
La canción del mutilado / Armando Palomas
Hasta el fondo del zaguan / Armando Palomas
The blower´s daugther / Damien Rice
Nos Braços De Isabel /
Me llaman calle / Manu Chao
A cosa / Manu Chao

Entre otras...

Va! Ahora cuéntame sobre tus rolas que quiero verte a contraluz (qué sugerente)...

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no sé que me pasa. cargo una resaca, un hubiera, un por qué no lo hice, un de haberlo hecho.
esperaré otra vuelta del caleidoscopio. volveré a ver verdes sobre negros, tal vez amarillos, tal vez rojos. volveré a estar cerca del fuego, con deseos de hervir, quemarme, evaporarme. y luego regresar.

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fragmentos de mi credo

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Creo en los puentes hechos con palitos de madera y en los barquitos de papel.
Creo en Dios aunque no termino de darle forma.
Creo en lo cangrejos muertos y en los árboles petrificados del Sur.
Creo en Sócrates, en la apología, en su caverna
y en cotizar barato el concepto de amistad
porque los amigos son escasos y la extinción ciñe sobre ellos.
Creo en los desvelos y en el chocolate amargo.
Creo en las hojas sueltas, llenas de palabras escritas por la madrugada
en las madrigueras y los cubiles
en mi cama llena de marañas y nubes y redes de utopías. Creo en mis almohadas.
Creo en mis rebeldías no contagiadas.
En mi perico Pancho, su pico curveo y su piojito.
Creo más en los puntos suspensivos que en los puntos finales.
Creo en el mar que desconozco y en las cosas ajenas que arroja con su oleaje.
En los amigos, en sus proyectos, en las cosas que imaginan.
Creo en los errores y los fracasos y esas cosas no creíbles.
No creo en la santa muerte porque no creo en las santidades
pero creo en el verde y en el negro, en los textos inconclusos.
En el rojo del desierto y en sus flores abrazadas por espinas.
Creo en los pasos fuera del camino.
En las metáforas, en el plural y en las diatribas henchidas de pasión.
Creo en la pasión y sus proteicas formas.
Creo en los desnudos
y en las fotos blanco y negro.
Creo en el porno
y lo rezo como esencia del amor.
Y en el amor como un engaño que nos ayuda a continuar.
Creo en los engaños, en lo sórdido, en los besos sabor cerveza
la ropa corta, los cabellos largos y la piel al descubierto.
Creo en los ácaros que me comen mientras duermo
que nunca he visto, pero dicen que me comen y yo lo creo porque me gusta dormir solo pero también dormir acompañado.
Creo en el aleph y creo en los inmortales.
Creo en Rulfo y escucho ladrar a los perros.
Creo en las manos sucias
y en los dientes que en un beso también besan mordiéndome los labios.
Creo en las amantis, en las cochinillas y en las piedritas del zapato
en las fuentes secas, en los ríos que parten las ciudades
en los niños y los adolescentes criminales
Creo en las noches en el puerto.
Creo en esta ciudad que duerme
y en las palabras que pierdo mientras escribo
Y cierto, también creo en los villanos y las máscaras
casi tanto como creo en lo que escribo y en aquello que por cualquier cosa, jamás escribo.


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Sobre los secuestros y los delincuentes

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Mi postura es con los que roban y son delincuentes, tomo partido por ellos. Y sin embargo, es una postura conflictiva. Éticamente me cuestiono y creo que me equivoco, pero también acepto que no puedo unirme a coros donde todos condenan al malo sin siquiera escuchar por qué actúa de forma diferente.
No puedo condenar por de facto. Mi raquítico espíritu antropológico me dice que uno mira en el otro y lo estudia, porque en el fondo ese mirar en el otro es un mirar en sí mismo, un hacer autobiográfico, se estudia la otredad para comprenderse a sí mismo.
Foucault sostenía que occidente es una cultura de confinamiento y lo creo completamente. Locos, minus-válidos, enfermos, idiotas, anómicos, los gordos, lo tontos, los gays... son nuestras formas culturales de marcar diferencias y segregar: de chiquitos, en la escuela, no hacíamos equipo con los gordos, por ejemplo. Y los que secuestras son alevosos, claro. Indiscutiblemente, pero también actúan por reflejo a su entorno en una relación corrosiva entre estímulos y respuestas: tan sólo en México, los primeros dos deciles de la población concentran más ingresos que los restantes ocho.(ENIGH 200-2006); además: 50 millones de mexicanos (48% de la población) viven en algún tipo de pobreza, siendo 18 millones los que viven en pobreza extrema.
NO es el secuestro un síntoma? una forma agresiva y dolorosa de manifestar su "malestar en y con la cultura"?
Sin embargo me estremecen notas como ésta:
"BRAULIO SUÁREZ PEREDO. Niño de ocho meses, fue secuestrado el 9 de noviembre de 1999 por Miguel Salazar, enfermero de su abuelo, quien pidió 200 mil pesos por su rescate y a quien, junto con su cómplice, se le hizo fácil meter al niño dentro de una maleta, donde falleció asfixiado. Para intentar borrar las huellas, los delincuentes quemaron el cadáver y lo tiraron en un basurero de Iztapalapa. El cuerpo fue encontrado una semana después y los responsables fueron sentenciados a 60 años de prisión." (El Centro, 29 de Agosto de 2008, Año 2, Número 542)
En resumen: me dá náuseas el secuestro, pero no me uno al coro, no condeno a los delincuentes ni a los secuestradores... (al menos, no todavía... no todavía).

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voy a despotricar un poco: YO NO VOTÉ x CALDERON

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ayer un titular que reprodujo google: hallan dos cadáveres con los ojos vendados.

Mi punto es: en los dos últimos años, desde la llegada a la presidencia de Calderon, con esa amplia sombra de duda y sabor a fraude, no se ha contenido la ola de violencia y el crimen organizado que asolea al país. Según Denise Eugenia Dresser Guerra, la académica del COLMEX -y de moda-, aseguraba que los emplazamientos militares que ordenaba Calderon obedecían al objetivo de ganar militar y policialmente la legitimidad y confianza que electoralmente no había conseguido. Según, era una maniobra militar para ganar terrenos de poder donde sus armas políticas no había sido infecundas, desplazar a la delincuencia de esos nichos de poder simbólico y conquistarlos paulatinamente...

Por otro lado, recuerdo esa idea que quizás los más ingenuos se creyeron: "Calderón, el presidente del empleo." Y sí, ahora tengo un empleo, más por la recomendación de una gran amiga que por una estrategia de Estado orientada a impulsar el sector terciario de la economía, sector servicios... pero debo pagar TRES impuestos/retenciones: IVA, IETU, ISR y para colmo, es un empleo sin ninguna garantía ni protección social. Me emplea una empresa fantasma que por supuesto, no es para la que trabajo.

Viene el informe presidencial. Nos dirán que la batalla contra la delincuencia y el desempleo se está ganando. Sin embargo, cuando en una nota periodística no trascienden los muertos sino el detalle de los ojos vendados, habla de muchas cosas: ya no importan las víctimas por sí mismas. ¿Qué me invitaría a leer esa nota si diariamente se encuentra casi una decena de asesinatos cometidos por la delincuencia organizada, si no fuera ese detalle… “con los ojos vendados”?

Para mí, las políticas de Estado se han centrado más en formas liberales de economía y en aparatos insostenibles de control policial/militar. Se ha orientado el capital humano hacia la visión instrumental y la racionalidad utilitarista. El ser humano se ha extraviado en los cuellos de botella institucionales: adolescentes sin escuelas de nivel medio superior, jóvenes sin acceso a centros universitarios, sistemas universitarios sin presupuesto suficiente. Las calles llenas de desempleados, franjas urbano-marginales donde se recrea y reproducen códigos de supervivencia basados en la delincuencia y la transgresión. Empresas piratas que aparecen y desaparecen como se les antoja. Impuestos/retenciones alevosas que ayudan a pagar salarios de militares con funciones insulsas y ramplantes, como la otra nota de esta semana donde se pusieron a contar 199000 plantas de mariguana (y mis impuestos pagaron parte del salario de los tipos que, una a una, contaron esas hiervas, no tendría algo mejor que hacer????).

En fin. He despotricado como quería hacerlo desde entonces. No voté por F. Calderón. Tampoco Voté por V. Fox. Cierto, llevo años siendo globalicrítico y no me la creo fácilmente. Busco caminos que transformen esto, busco las salidas, esos sistemas de escamoteo que burlan cuadrículas y se valen de los sistemas para burlarlos, mal-decirlos, mal jugarlos. Sin embargo, de repente es necesario confrontar al Leviatán, develar los sistemas que silenciosa y cínicamente nos organizan.

PD. En las dos elecciones presidenciales que me ha tocado votar, en ambas, he anulado mi voto.

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Mirada
de húmedos encuentros
Hallazgo
rajado
hendido
guardia celoso
de letras
minúsculas
huérfanas
monasterio de algodón
e hilos blancos
ahí, contigo
en tu sexo
van escritos mis bramidos
héroes de holocausto

nuestros cuerpos
guerra
hostilidad
te invado
me pillas
me avasallas
trémulos los párpados
serias las almohadas
te ocupo
te maltrato
me besas me enamoras
repliegas tus caderas
atacas con tus pechos
artillería de pezones afilados
fuertes, feroces
punzantes de ángel derrocado
tus brazos emboscada
ariete tu saliva
arietes nuestras bocas
Hecatombes griegas
Derrotas, matanzas
Cataclismo de piel
Y muerte de sudores

destrucción
con la cruz en el plexo
las rodillas rotas
me saqueas
sin oro ni cirros
ni voz ni aliento
venciéndote me vences.


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carta hallada en un cuaderno

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Yo aquí. En la punta más austral de América. Con el corazón incierto y con la necedad frecuente de que siempre hay algo más austral.

Los paisajes de piedras. El cielo que patina y los atardeceres que confunden/me confunden. La noche de millón de estrellas. ¿Lo Sur? Lo más Sur de lo Sur no existe, todo compite por ser lo más sur y alcanzándolo, nace otro sur.

Todavía día bisiesto.
29 de febrero, 2008

Vale,comparto esta carta de viaje… quizás se las mandé vía mail, quizás no. Ahora toda suya.
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mis cinco lugares en la Ciudad de México

Últimamente me he puesto a pensar en los lugares que para mí son los más significativos de la Ciudad de México. Comparto con ustedes mi top five y añado algunos de mis argumentos, por supuesto, totalmente subjetivos.

5. Ese rincón oscuro fabricado por la pared y el closet, lugar donde siempre estoy, domicilio onírico, mi sitio favorito en todo el mundo: mi cama. Que aún siendo litera, es la más chida que he conocido... cuando viajo, no extraño la comida, ni la tele, ni los sofás, ni siquiera extraño a mi familia... pero mi cama, esa siempre!

4. Jajaja. He quemado el 20% de mi vida ahí. Me he enamorado y he olvidado, he crecido de la pubertad de los catorce a esta juventud de 27, me han madreado, he hecho el ridículo pero igual he sido héroe. He visto lo increíble, he recorrido norte, poniente, sur, centro, oriente... me he perdido y al despertar me he encontrado en medio de la multitud... Claro, el nunca bien ponderado Metro!!!

3. Aqui un empate.
a)Su biblioteca, tal vez; el Centro de la Imagen, quizás; los colgijos y las playeras hipiosonas de 40 pesos, definitivamente. La Plaza de la Ciudadela es mi tercer mejor sitio para dejar correr el tiempo en la Ciudad.
b) Lugar freson, de cerveza cara, charlas snobistas, cafés interminables y niñas atractivas. Ubicado en un sitio al que antes, siglos atrás, sólo se accedía a través de barcazas y bergantines. Sí, Coyoacan!!!

2. Con cierto magnetismo que desde niño me atrajo, con ese sabor místico, lejano, perdido por los siglos y atrapado como agua que resbala entre los dedos, está el Centro de la Ciudad de México. No en balde me he empeñado en vivir ahí, sin lograrlo todavía. Meses atrás estudié un poco la historia de los tianguis y al mismo tiempo fui redescubriendo más y más de esa memoria atávica conservada en los textos de sus muros y en el hormigeo de sus visitantes: fascinante.

1. Luego de diez años, que fueron de la licenciatura, huelga, dos periodos como tesista y la maestría, debo reconocer que el primerísimo lugar, el sitio más significativo y emblemático para mí, se lo lleva Ciudad Universitaria. Los amores ahí quedan, las palabras, los amigos (algunos guardo celosamente), los años, los salones, el verde, todo...
Ahora, después de una década, la heredé simbólicamente, más bien, la devolví con el sentimiento de aquellos libros prestados que jamás se quieren regresar. Dijo Emiliano Zapata a Carranza, alguna vez: "Deje usted correr la savia juvenil de las generaciones nuevas, ella salvará la patria..." Ciudad Universitaria, ya es de los nuevos, disfrútenla muchach@s!!!!! (Porque he de volver)

Este mi top 5

¿Qué onda? ¿Cuál es tu top ten? ¿Cuáles tus sitios emblemáticos???


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PD. "Hoteles Tlalpan" está en el horno... pronto saldrá!

no sé de qué hablar.

Pues ahora que tengo un blog chido, donde puedo escribir en prosa... y dónde la gramática de los textos exige libertad... no sé qué escribir!!!
Pienso hablar de fútbol, hablar de política, de crítica a los media, de estudios sobre comunicación, pienso publicar textos viejos tipo ensayos, textos tipo cuento. Quiero meter muchas cosas que vayan desde chistes hasta fotografías, sin embargo, exactamente ahorita, no tengo caraja idea de qué escribir. Así, que mientras sucede algo interesante, he decidido escribir de sobre todo, pero en el fondo, sobre nada.

¿Ayúdenme, va? ¿Cualquier idea, por favor, córranla? Necesito postear algo suave en este blog, pero las ideas ahorita no circulan como quisiera... ¿Me ayudas?

acceso abierto: son infinitos lo caminos

Pronto habrá mucho que escribir en este blog. La necesidad de abrir nuevas arenas para combatir este mundo plano, otros lo han expuesto unidimensional, es un buen pretexto para fraguar resistencias y trazar puentes entre nosotros mismos. Todo es posible en las palabras. El mundo lo hacemos a partir de materiales simbólicos, el más importante: la lengua.
Aqui un espacio virtual para armar cualquier tipo de utopía. No te desentiendas. Comparte los demonios que llevas dentro. La tarea es crear comunidad y luego platicar con ella. Fabriquemos lo real.